Un livre qui démonte les idées reçues

À travers des histoires incarnées, des figures inspirantes, des situations de terrain, ce livre montre :

• pourquoi vouloir plaire vous rend fade,

• pourquoi l’ego détruit la présence,

• pourquoi briller empêche de rayonner,

• pourquoi appliquer des techniques vous fait disparaître,pourquoi le calme habité a plus d’impact que l’agitation.

Et voici un extrait…

« Je t’ai déjà parlé de Chimamanda Ngozi Adichie dans ce livre. Même si son nom ne t’était peut-être pas familier, tu avais sans doute déjà entendu quelque chose qui vient d’elle. Une phrase. Un souffle. Une idée qui circule dans le monde depuis quelques années : « We should all be feminists1 . » 1. En français : « Nous devrions tous être féministes.

Chimamanda est écrivaine, nigériane et charismatique sans jamais chercher à l’être. Elle a grandi dans une famille où la radio tombait parfois en panne, mais où les récits circulaient comme une sève. Elle a quitté Lagos pour étudier à Harvard, puis à Yale, et elle a emporté avec elle sa langue, ses souvenirs, ses colères, ses rires. Aujourd’hui, ses livres sont traduits dans le monde entier : Americanah, L’Hibiscus pourpre, L’Autre moitié du soleil. Elle écrit sur l’exil, l’amour, la guerre, les femmes, la dignité. Elle dit la vérité avec la douceur d’une main posée sur ton épaule. Elle n’a rien d’excentrique, d’agressif. Elle ne cherche pas à déranger. Elle se tient là. Et c’est précisément cela qui dérange : elle occupe pleinement son espace sans demander l’autorisation. Voilà pourquoi je commence ce chapitre avec elle. Parce qu’avant même de parler de charisme, elle nous montre ceci : quand tu assumes ta singularité, tu entres dans une forme de présence que personne ne peut te nier. »

Il est assis au restaurant, face à une jeune femme de son âge qu’il tente de séduire.
En pleine conversation, elle lui dit brutalement.

« Il faut que je te dise un truc, Jean… T’es un mec bien. T’es toujours d’accord, toujours arrangeant, tellement sympa… Mais je ne sais pas qui tu es, en fait. »

Elle s’appuie sur la table et ajoute après un silence :

« Si, je sais… t’es fade. »

Paul sent alors une brûlure dans sa gorge, comme un café trop chaud avalé trop vite. Il a souri, mais c’est un sourire mécanique. Il hoche la tête, comme si de rien n’était, comme il l’a toujours fait.

En rentrant, ce soir-là, il s’est regardé dans le miroir. Son reflet lui a renvoyé la question qu’il avait toujours fui : Qui es-tu vraiment ?

Il ne savait pas.

Enfant, il était sage comme une image. Toujours d’accord avec les adultes, toujours poli, toujours prêt à faire plaisir. On le félicitait, on l’encourageait. Il avait vite compris qu’un enfant bien élevé était un enfant aimé.

Adolescent, il s’adaptait à chaque groupe. Avec les footballeurs, il prétendait aimer le football. Avec les intellos, il feignait une passion pour Kierkegaard et les films japonais en VO. Il était un caméléon, toujours en phase avec son entourage.

Adulte, ce réflexe était devenu une seconde nature. Il riait aux blagues qu’il ne trouvait pas drôles. Il acquiesçait pour éviter le conflit. Il était devenu un expert en lissage de personnalité.

Ce soir-là, en fixant son propre regard dans le miroir, une pensée lui traversa l’esprit comme un éclair : « On ne m’aime que pour ce que je donne aux autres ! »

(Extrait tiré du chapitre 1, partie 1.)